Esa música tipo... Neil Young

Tulio y Susana

María me abrazó mas con son sonrisa que con su manos, 

Y la mirada de Fer me dio a entender, que ya éramos compinches. 

Nada tienen que envidiarle a las descripciones de Poe, mis aventuras: 

Esperar en una plaza, sin saber quién va a venir, 

El secreto de una gallina y su pollo, 

los bonsais, el Perejil y el olor a Orégano

el taller, con cosas viejas sin usar, inventos sin terminar, 

ideas en el aires, y polvo, mucho polvo, 

risas que pintan la pared. 

Los zapatos negro de Margarita, que se parecen a los de mi profesor.

Viajando sin saber a dónde llegar, llegué a mi misma, 

una casa con un humedad,

y rastro de cucarachas de alguna vez, 

Una planta de naranja,

Jugar con los limites, 

acariciar sin prejuicios. 

Algunos delirios que nos definen

El delirio en si mismo, de mentes 

¿Perturbadas?

esa música tipo... Neil Young

amores imposibles, retorcidos, insanos...

solo por ser así, de lindantes, con el abismo de la locura,

la obsesión, que vino a ser un obsequio del día a día

y aveces el no poder, no poder... o no dejarnos poder...

como si la estabilidad, fuera mala palabra, 

o ni el diccionario estuviera acaso.

Edgar Allan Poe.

las nubes rojizas de una noche que acusa a llanto,

el viento que golpea las ventanas y las manijas de los placares, 

como si en la noche, alguien batiera mis tazas de café vacías.

asidez,

cafe,

mate,

a veces, vino, vino tinto...

nunca más, nunca menos.

Buen día, día !!!!

Hay que ponerle un poco de humor, a la ciudad =)

Agarrate de mi mano que tengo miedo del futuro

Cómo enfrentarse al silencio de una página en blanco, 

cómo sufrir el corte de un cuchillo sin filo, 

Cómo emborracharse sin alcohol.

Tan envidiable como patético.

Tan intenso como profundo, 

tan simple como irreal, 

tanto amor, tanto dolor.

Eramos tan chicos, 

fuimos tan distintos, 

prometimos sernos eternos, 

segundos antes de dejarnos ir.

Te recuerdo que nunca me olvidaste...

mañana te aviso que nunca es tarde, 

pero que ayer ya pasó.

Una suerte mejor me encontró, 

pero yo te buscaba a vos, y no te vi pasar. 

Una tarde de Sol lloré,

y la lluvia me contó que los sapos cantan mejor que cualquiera.

Tres errores son suficientes para un acierto.

Nunca deje de huir, y vos siempre, 

¿me esperaste?

Jóvenes.

Dos o tres segundos de ternura

La luz se asoma por debajo de mi puerta,

pero mi cuarto se niega a iluminarse.

Las sombras de mis plantas me atacan desde de la ventana,

y me di cuenta que mi cuarto es lo único que me pertenece en esta casa.

Mi hermano me echó.

Pero nadie, ni los años, me pueden robar el olor de aquel jazmin,

la penuria de Aute,

tres lagrimas boca abajo,

las ganas de “vos”.

Los fantasmas de mi habitación acusan el paso del tiempo,

Mis recuerdos acusan la edad

Y mi inconsciente se niega a dejar de soñar.

Sin tu latido

Desearía que el momento que me trae a este vómito de palabras, no existiera. 
Es como ese regalo que no te gusta y no sabes dónde poner.
Es como es llamado que no quieres atender, pero debes hacerlo. 
Como una foto, mal enfocada. 
Como un cuadro sin expresión. 

Hay momento en que el mundo deja de girar, y la pausa es tan grande, que no sabemos en qué tiempo, dimensión, lugar, espacio vivimos. Tan si quiera qué es vivir.
Huracanes, volcanes, sunamis, terremotos, desprendimientos, tormentas. Tantos desastres naturales, tan naturales como un desamor, como este sentimiento. 
Esa mezcla de acidez, dolor de cabeza, sueño ¿Sueño? Ganas de dormir, y que en realidad todo sea diferente. 

Cuando las explicaciones no alcanzan, pero sobran. 
Cuando la lógica pierde sentido. 
Cuando lo pájaros no vuelan, y las lágrimas queman.
Cuando no aira, abrazo, chocolatada, picada que te quite el frío. Cuando todas las horas " son las más largas".

Ha sido muy tarde dijo Silvio, de alguna manera dijo Aute ¿Quién dijo qué?
Mares, y mares de pensamientos pasaron en sólo dos días y estar en mi casa no me deja estar bien, solo quiero correr y abrazar lo escombros, esos escombros que antes fueron un amor, un hijo, un marido. Esos escombros de una ciudad que una tarde dejó de existir, y de un alma ¿ Un alma? que se fue por la puerta de atrás, que emprendió otro viaje. Esa estación, vacía de presente, solo llena de recuerdos.

Temo a la madrugada.